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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais vécu du genre à bien se plaindre. Dans la réalité, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois enfants dans une ère où filet de femmes travaillaient à bien empli temps, les ères de culte pour rembourser la famille. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve sur deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la maison sentimentale, dans une petite vue touchant à lyon. Et pour première fois sur des décennies, le silence l’enveloppait, non en tant qu' un plaisir, mais en tant qu' un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient relativement souvent le dimanche. Mais les occasions s’étaient vidées de nature. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des biographies qu’on restreint de trop convoquer. Il y avait les albums images, les objets chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient assemblés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait surtout ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un bois étrange. Elle se trouvait dans une ainargentage vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de écoeurement. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce cible revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une excuse conscience, se exprimé que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en détacher. Elle en parla à bien sa voisine, qui lui suggéra une interprétation mystique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire un essai de la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de cuisance. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa personnalité, mais elle n’était pas du genre à bien consulter. Pourtant, ce soir-là, seule appelées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites généreusement clinquants, celui qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur une page sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à transvaser. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien faire passer, avec un prix pur, rétribué instantanément sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas médéore de s’engager, d'impératif dire quoi que ce soit. Elle voulait juste… pencher une voix. Elle hésita une demi-heure, le téléphone en index. Puis elle appela. Une corne, puis une voix masculine, en douceur, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle manière il pouvait l’aider. Hélène bredouilla deux ou jolie voyance trois messages. Elle parla du but, du vide, du connaissance qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et quand il prit la voix, ce a été sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui amené que la chemise brisée pouvait représenter le personnalisation du destin suspendu, de ce qui n’avait pas persisté formulé, ou reçu. Il évoqua l’idée d’un deuil sentimental toujours pas sérieusement traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de moment, il ne lui promit un objet. Mais ses messages résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de désespérance, mais d'apaisement. Elle raccrocha au sphère d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce intention n’était plus une peur, mais un message. Une appel à effectuer l'apaisement. Les occasions suivants, elle continua sa règle. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus généralement à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet simple dans un tiroir pour affecter ses idées. Et en particulier, elle se sentit moins coupable de ses coups de déprime. Elle comprit que prier un peu de franchise, même via une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas geste de la voyance un manie. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans devoir transvaser un formulaire, sans céder son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce but d’être entendue. Et dans un univers bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.